Manuel Solís, ¿TENGO CARA DE BOLUDO?

1. adj. Arg. y Ur. Dicho de una persona: Que tiene pocas luces o que obra como tal.

5. adj. Ur. Lerdo, parsimonioso, irresponsable. U. t. c. s.

Éstos son algunos de los significados que da la real academia a una de las palabras más argentinas que conozco: BOLUDO. Algunos argentinos utilizan esta palabra en 1 de cada 6 palabras aproximademente: ¿Que hacés boludo? Para saludar; Nooo boludo, cuando te devuelven mal; Pero que boludo sos; cuando quieres faltar; o Que bueno boludo, en plan hermandad…

El caso es que a mí me deben ver la cara de boludo en todas partes. Cuando voy a la panadería que hay cerca de mi trabajo, si pido sandwich de jamón y queso, siempre falta el queso, cuando me doy cuenta en el trabajo ya me da mucha pereza volver. Voy otro día pido milanesa de pollo y me ponen milanesa de ternera, y así sucesivamente, o si no me cobran cada día lo que les parece… Y la verdad soy un boludo porque no dejo de ir…

Otro día voy a un lugar llamado los uruguayos ( en Uruguay también usan la paabra boludo) que venden también comida para llevar y pido media ensalada de papas y media de pollo y cuando me dicen el precio: 24 pesos, eso es lo que cuesta un menú en un restaurante.

En fin, puede que todo esto parezca una boludez pero me pasa todos los días. Hace unas semanas fui con unos amigos a una pizzería, pedimos unas porciones y una de las que me trajeron estaba totalmente quemada, tenía la base más negra que la calva de Michael Jordan. El caso es que cuando le digo al camarero lo que sucede, el hp me responde que claro, cuando pides porciones sueltas, las recalientan y pasa eso…Yo me quedo mirándole con cara de boludo y le digo: pero vamos a ver no ves que la pizza está carbonizada…Al final acepta a regañadientes y me trae una nueva porción. Lo más surrealista del caso es que cuando nos trae la cuenta, nos la dice de memoria, no nos trae ninguna nota y la cuenta nos resulta un poco cara. Le pedimos la nota en ese momento y sorprendentemente saca la nota del bolsillo, la mira con cara de no sabéis lo que habéis hecho y dice: Ah! Falta añadir 8 pesos más del agua que han pedido… What the fuck!!! Parece que lo hubiera ensayado :( En ese momento paso de sentirme un boludo a un auténtico PELOTUDO.

En fin, cuando pasan unos días y parece que mi suerte cambia, voy a recoger la ropa del Gurú (nuestro nuevo compañero de piso)y la mía y la encargada me dice que tiene lista la del Gurú pero que la mía no la tiene hasta el día siguiente ( y la habíamos dejado juntos…)

El caso es que cuando te pasan estas cosas seguidamente te empiezas a plantear esto, si realmente creen detectar algo en tu cara y piensan que por eso pueden hacer lo que quieran y no te va importar, PORQUE SOS UN BOLUDO…y para más inri, el otro dia soñé que iba a un restaurante y veía como uno de los camareros le decía al otro: A éstos sácales la otra carta, ya sabes la de los precios más altos, para los turistas y boludos….

En fin, como curiosidad, os dejo una acepción que utilizan en Salvador, 3. adj. El Salv. adinerado.

Ironías de la vida, resulta que un boludo también es un adinerado, en mi caso lamentablemente parece que sólo funciona la primera acepción, pero bueno al menos me han subido el sueldo :D

RELATOS EN CADENA, Lara Hernandez Abellan

LA CARA B

¿Por qué me mira así?
Resulta extraño sentirme observado tras haber pasado por esta vida siendo un hombre invisible. Aún no me he acostumbrado a ser este otro.
Hubo un día, no hace tanto, que quise saber que se siente cuando todo el planeta sabe quién eres. Busqué la manera más fácil o quizás la más cobarde. Lo mismo tiene. Nunca pensé en que no me gustase. Ni me preparé para encontrarme con esto, con decenas de ojos que me odian fijos sobre un cristal que les muestra mi agonía.
Es curiosa la fama hasta para un asesino como yo. Hay que saber llevarla…


LO QUE NOS SEPARA

¿Por qué me mira así? Acaso no sabe que ya no soy aquella que temblaba al notarlo, que todo acabó hace demasiado y que ya nada volverá a ser nuestro de nuevo…
Juega conmigo porque me conoce mejor que nadie e intuye mis nervios por los movimientos torpes y ridículos que estoy haciendo sin querer. No debo haber cambiado nada en estos años grises sin él, tan sólo soy otra en las arrugas y en esta cordura fingida con la que quiero demostrarle mi indiferencia.
No sé por qué me mira, pero como entonces, sé que me moriría si dejase de hacerlo.

ENTRE CUERDOS
¿Por qué me mira así? A la primera oportunidad que tenga de hablar con mi médico le digo que es un error, que yo no debería estar aquí. No hay más que fijarse en esta chica con esa mirada de loca y verme a mí. Menuda encerrona por unos kilos de menos y por darles aquel sustillo con las pastillas. Estoy perfectamente, mejor que nunca diría, ellos son los que no entienden nada, nunca lo han intentado siquiera…
Entre tanto desde la cama de enfrente alguien se pregunta: ¿Por qué me mira así? Yo no debería estar en este sitio, es de locos…


EL MARCO DE MI SONRISA
¿Por qué me mira así? Hace años que cesaron los flases, no así las miradas que me desnudan desde la distancia impuesta. Todos esperan como él, descubrir el secreto de mi sonrisa, de mis ojos, de mi vida...
Después de tanto tiempo siendo un famoso enigma he llegado a olvidar la manera de resolverlo y hay días en que me pregunto si aún soy aquella Lisa Gherardini que decidió posar para su vecino.
Se aleja de mí sin saber nada nuevo. Creé que sí y comentará durante años su visita a la Gioconda. Si decide volver algún día, casi seguro que lo esperaré sonriendo.

SOLEDAD

-¿Por qué me mira así? Se preguntaba María cogiendo el retrato de su difunto marido en la mano y dándole la vuelta. Parece que todo el día me vigila. Fernando quedó de espaldas al salón. ¿Y qué si lo hice? Sabías que no te faltaba mucho y no quería que sufrieras más. Pequeñas dosis de cianuro, que no dejan huella, disueltas en tu medicación. Sí, ya sé que no te dije nada, ni tú tampoco me lo pediste. No hacían falta las palabras.
Una lágrima resbalaba por su rostro mientras giraba la fotografía de nuevo.

Magdalena Carrillo, RUPTURA

Con este amargor tan extraño que me sube desde las vísceras hasta la boca le digo que ya no puedo más. Noto cómo la bilis se remueve en mi interior y el miedo atenaza mi garganta. Siento náuseas. No puedo más y él se ríe a carcajadas mientras me va empujando hacia la cocina. El vómito asciende hasta mi boca con el tiempo justo de llegar al fregadero. Son ásperos momentos en los que se me aparece, como en una nebulosa, toda nuestra vida en común, que no quiero que siga siendo la mía. Ya no me reconozco y él es un desconocido para mí.

Magdalena Carrillo, El tiempo vuela

¿Por qué me mira así? ¿Por qué a mí? Sus ojos oscuros y penetrantes, enmarcados por cejas espesas e increíbles me están atrapando en su casa, en Coyoacán y me paralizan. Nadie lo percibe pero me he ido enredando en la telaraña de sus encantos. Bien sujetos los hilos por sus animales y bien atados con sus abalorios indígenas: collares, pendientes, chales y ropajes. Sinfonía colorista que me deja hechizado. Magia imposible de conjurar. Imágenes que cobran vida. Vida que yo quiero rescatar. Me da la mano y vuelo con ella al lejano país donde la muerte no existirá jamás.

Pensé en Frida kahlo.

UN BESO BAJO EL OMBÚ

Sucedió de pronto, sin esperármelo. Nos veíamos todos los días en el trabajo. Conversábamos a menudo a la hora del café. Me caía bien ese chico nuevo, Pablo se llamaba. Tenía los ojos de caramelo y una sonrisa de uvas maduras que decía “cómeme”. Yo era una chica tímida, reservada. El tiempo libre lo pasaba en casa devorando libros o dando paseos por la ciudad cuando el tiempo era bueno. Llevaba siempre un cuaderno encima para escribir todo lo que me venía a la cabeza, era mi forma de no estar sola frente al mundo.
Aquel día fui al Jardín Botánico, me senté en un banco y comencé a escribir su nombre: Pablo, Pablo, Pablo… Lo repetí tres veces sin saber por qué y me quedé mirando el viejo ombú que me daba sombra.
-Hola, ¡qué sorpresa! –dijo una voz familiar a mi espalda. Me volví sobresaltada y allí estaba él, sonriente, con ropa informal y un libro en la mano.
-Hola -me levanté algo nerviosa y avancé mi cara para besar sus mejillas.
Él hizo lo mismo pero hubo una descoordinación en los movimientos y nuestros labios se rozaron levemente. Nos quedamos callados y sorprendidos, nos miramos a los ojos tímidamente. Después no sé qué pasó. Nos abalanzamos con fuerza y nuestros labios se acariciaron suavemente primero; con furia después, hasta quedar exhaustos.
Han pasado los días, las semanas y los años, cincuenta desde aquel primer beso. Hoy el ombú sigue regalándonos su sombra y protegiendo nuestras heladas copas de cava de la mirada de los extraños…

Manuel Solis, Un millón de besos

Y por fin nos besamos. Llevaba una semana ensayando en el espejo. Crearía unos segundos de silencio, te miraría fijamente a los ojos y te daría el aviso. La “mueca triunfadora”, la “sonrisa victoriosa”, ese “lo tengo todo bajo control”, vos me devolverías una mirada de “lo estaba esperando” , o de “me adivinaste el pensamiento” y juntos comenzaríamos ese viaje en el interior de nuestras bocas, un viaje lleno de piruetas y bañado en saliva, un viaje en el que el tiempo se pararía y no encontraríamos ningún otro sentido a nuestra existencia: habríamos nacido para ese beso.

Pero lo cierto, es que mi decepción fue muy grande. No hizo falta ser ningún Casanova para darse cuenta a los pocos segundos de que no tenías ni idea de besar. No abrías casi la boca y mordías mis labios, convirtiendo este acto tan amoroso en una dolorosa penitencia. No obstante , en seguida noté una sensación positiva. Mientras te besaba conseguí recordar en un mismo instante todos los besos que había dado y recibido en mi vida, una especie de biografía amorosa instantánea al más puro estilo Borgiano, algo así como el Aleph de los besos.

Mientras intentaba educarte intentando convertir aquella pelea en algo satisfactorio, seguía viéndolas a ellas: la bailarina brasileña con la que pude entender el significado de un cruce de lenguas, aquella compañera de instituto con la que di mis primeros besos con sabor a whisky, el apasionado encuentro en los probadores de unos grandes almacenes en Washington D.C con una estudiante japonesa, hasta aquella modelo de Barcelona que me besó pensando que yo era otra persona , y muchas otras más experiencias.

En principio no pensé volver a verte más. Pero después sentí que necesitaba besarte todos los días. Mientras lo hacía, me sentía como si estuviera con todas a la vez y eso me fascinaba.

Estuvimos tres meses saliendo, tres meses viviendo aquella experiencia única. El sexo no me importaba porque aquella sensación era muy superior, no quería dejar de besarte, estaba obsesionado. Pero un día fui a buscarte y nunca más te encontré. Te llamé mil veces por teléfono y nunca respondiste a mis llamadas.

Dicen que cuando alguien desea demasiado a otra persona, termina siendo rechazado.
Lo cierto era que yo nunca te había deseado a vos, sino a lo que representabas, y ahora cuando beso a otras mujeres y mi imaginación me hace recordarte, me pregunto justo eso: si solo fuiste producto de mi imaginación.

Relato presentado en el concurso Beso de rechenna.